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domingo, 30 de diciembre de 2012

Oda a un ruiseñor

De John Keats

Me duele el corazón, y un sopor doloroso
Aturde mis sentidos, cual si hubiera bebido
Cicuta o apurado un pesado narcótico
Hace poco y me hubiera hundido en el Leteo:
No es por sentir envidia de tu feliz estado,
Sino por el exceso de dicha que me infundes
Cuando, dríada de alas ligeras de los árboles,
En algún escondite melodioso
De frondosos hayedos y sombras incontables,
Le cantas al estío con voz resuelta y plena.
¡Ah, si bebiera un sorbo del vino que se enfría
mucho tiempo en el seno de la tierra y que guarda
el sabor de praderas y de Flora, y de cantos
y bailes provenzales, y del gozo soleado!
¡Si tuviera una copa con vino del Sur tibio,
llena del sonrojado y auténtico Hipocrene,
borboteando al borde de las burbujas ligadas,
con la boca de púrpura teñida,
y que al beber me aleje del mundo sin ser visto
y me pierda contigo por la espesura umbría!
Perderme en lo lejano, disiparme, olvidar
Lo que no has conocido jamás entre las ramas:
El hastío, la fiebre, la angustia que se siente
Aquí donde los hombres se escuchan sus gemidos,
Donde el temblor sacude las tristes canas últimas,
Donde la juventud muere exangüe y escuálida,
Donde el solo pensar nos llena de zozobra
Y desesperación con ojos decaídos,
Y la belleza pierde su mirada esplendente
Que un nuevo amor no ama más allá de mañana.

¡Lejos, lejos! Pues voy a volar hacia ti,
no montado en el carro de Baco y sus leopardos,
sino en las invisibles alas de la Poesía,
aunque la mente torpe se retarde, perpleja,
¡Ya estoy aquí contigo! Suave es la noche,
y quizás en su trono está la Reina Luna
con sus hadas estrellas que alrededor se apiñan;
pero en este lugar la luz no existe,
salvo la que las brisas impulsan desde el cielo
por sendas serpenteantes de musgo y fronda oscura.
No puedo ver las flores que están bajo mis pies,
Ni el delicado incienso que pende de las ramas,
Pero entre las fragantes tinieblas adivino
Los encantos que ofrece esta estación propicia
A la hierba y al soto, al frutal de los bosques,
Al brezo pastoril y a los espinos blancos,
A violetas marchitas cubiertas de hojarasca,
Y a la hija primogénita del mayo ya mediado:
Rosa almizcleña en ciernes, cubierta de rocío,
De un zumbido de insectos en tardes estivales.
Escucho entre las sombras; y he estado muchas veces
Un poco enamorado de la muerte apacible;
Le he dado dulces nombres en versos abstraídos
Para que fuera hacia el aire mi aliento sosegado;
Y ahora más que nunca morir parece hermoso,
Sin dolor extinguirse en medio de la noche,
Mientras tú derramas tu alma hacia lo lejos,
¡absorto en este éxtasis!
Seguirías cantando para mi oído en vano,
Pues yo sería tierra para tu intenso réquiem.
¡Oh, Pájaro inmortal, no es para ti la muerte!
Ni las generaciones hambrientas te han pisado.
La voz que oigo esta noche fugaz ya la escucharon
Antaño el soberano igual que el campesino:
Quizás el mismo canto que encontró una vereda
Por el corazón triste de Ruth que, con nostalgia
Del hogar, lloró en medio del maizal extranjero;
El mismo que hechizara algunas veces
Las mágicas ventanas, que se abrían a mares
Peligrosos, en tierras de encanto ya olvidadas
“¡Olvidadas!” Palabra que tañe cualquier campana
que de ti separa hacia mis soledades.
¡Adiós! LA fantasía, geniecillo embustero,
no es tan buena engañando como su fama indica.
¡Adiós! ¡Adiós! Tu himno lastimero se pierde
más allá de estos prados, sobre el arroyo quieto,
ladera arriba, y luego penetra hondo en la tierra
de los claros del valle colindante.
¿Fue aquello una visión o un sueño de vigilia?
Ya se esfumó la música. ¿Duermo o estoy despierto?



lunes, 17 de diciembre de 2012

Amar

"He amado hasta llegar a la locura;
y eso a lo que llaman locura, para mí,
es la única forma sensata de amar."

Françoise Sagan

domingo, 2 de diciembre de 2012

Odio la Navidad

Pero amo la voz de mi cantante favorita...


martes, 27 de noviembre de 2012

Ya llegó el invierno

























viernes, 23 de noviembre de 2012

Lamento della Ninfa

Hoy hace un año que falleció Montserrat Figueras


Amor, Dove, dov'é la fe' che'l traditor giuró? 
Amor, ¿dónde está la fidelidad que el traidor juró?


 Miserella, ah più no, no, tanto gel soffrir non può. 
Pobrecilla, no puede más, ya no puede soportar tanto sufrimiento.

Traducción
 Amor, » decía Mirando al cielo, inmóvil.
 «Haz que vuelva mi amor
 tal y como era antes
o bien mátame
para no atormentarme más.

 No quiero que los suspiros
se me escapen ya más;
No, no quiero
que los tormentos
delaten mi amor.

 Porque yo me abraso por él
y él loco de orgullo por más
que de él me aleje me seguirá persiguiendo.

 Si su mirada es más serena
de lo que es la mía, es porque
 no encierra en su seno, amor ¡una fe tan bella!

 Nunca besos tan dulces
de esa boca tendré
ni los más tiernos. —Ah, calla calla, que sabe demasiado.»

domingo, 18 de noviembre de 2012

L'Orfeo de Monteverdi

El origen de la ópera



El sólo de la Mensajera (00:42:15) es realmente entrañable y doloroso. Dirige Jordi Savall

sábado, 17 de noviembre de 2012

El único

Acabo de encontrar este texto de manera fortuita:

SI SOBREVIVES, si persistes, canta,
sueña, emborráchate.
Es el tiempo del frío: ama,
apresúrate. El viento de las horas
barre las calles, los caminos.
Los árboles esperan: tú no esperes,
éste es el tiempo de vivir, el único.



martes, 13 de noviembre de 2012

Los ojos abiertos

Alguien mide sollozando
la extensión del alba.
Alguien apuñala la almohada
en busca de su imposible
lugar de reposo.


De Los trabajos y las noches, 1965

domingo, 11 de noviembre de 2012

Un río lleno de lágrimas y tristeza

Príncipe: La Absenta es el afrodisíaco del alma. El hada verde que vive en la absenta quiere tu alma, pero tú estás a salvo conmigo.

Mina: Háblame, príncipe, háblame de tu hogar.

Príncipe: El lugar más hermoso de toda la creación.

Mina: Sí, tiene que serlo. Una tierra más allá de un bosque grande y vasto, rodeada de montañas majestuosas, ubérrimos viñedos, flores de tal fragilidad y belleza como no se encuentran en ningún sitio.

Príncipe: Has descrito mi lugar como si lo conocieras perfectamente.

Mina: Es tu voz, tal vez. Es tan familiar. Es...como una voz en un sueño que no puedo situar y me conforta cuando estoy a solas....¿Y qué me cuentas de la princesa?

Príncipe: ¿Qué princesa?

Mina: Siempre hay una princesa con deslizantes vestidos blancos y su rostro, su rostro es un río. La princesa es un río lleno de lágrimas de tristeza y congoja.

Príncipe: Hubo una princesa...Elisabetta. Era la mujer más radiante de todos los imperios del mundo. El engaño humano se la arrebató a su antiguo príncipe, saltó hacia su muerte en el río del que has hablado. En mi lengua materna se le llama Arges, Río Princesa.


Drácula de Bram Stoker







sábado, 10 de noviembre de 2012

Pink Floyd

Wish you were here, de Pink Floyd.


sábado, 27 de octubre de 2012

S'ull Aria

Las bodas de Fígaro, Mozart. Duetto entre Susanna y la Condesa.

En el aire...
¡Qué suave Céfiro!
Será esta noche.
Será esta noche.

Bajo el pinar.
Bajo los pinos.
Bajo el pinar.
Bajo los pinos del bosque...

Él va a entender el resto.
Ciertamente, él va a entender.

Ver Escena de la película Cadena Perpetua 

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 Cuando escucho a Mozart me acuerdo de esta frase:

 "The function of music is 
to release us from the tyranny 
of conscious thought"


La música ha sido el apoyo que nadie ha podido brindarme, ese abrazo que te salva de morir de frío  La única manera de matar de una vez aquello que ya no tiene sentido rememorar. Levantar la cabeza, cerrar los ojos y escuchar este sonido mientras te besa el tenue sol de otoño. Es esperanza pura, es vida, es un grito que sale de la furia más profunda cobijada en nuestro "(in)-timo" que nos habla, que nos alienta a andar y a sentirnos indestructibles. Eres fuerte, eres poderoso, ningún tirano doblegará tu alma.

Cuando canto, siento que el mundo desaparece. Lo miserable de la vida, lo que nos provoca o nos ha provocado dolor retrocede y repliega hasta ocupar el verdadero espacio que en verdad le corresponde. Te permite mirarle directamente a los ojos al miedo y gritarle ¡Muérete, jamás podrás conmigo! yo soy libre. Tu sólo eres una sombra que se diluirá hasta desaparecer del universo.

Gracias Mozart. Gracias Euterpe.


viernes, 5 de octubre de 2012

Ecco mi...Oh!, quante volte

Aria de Julieta de la ópera I Capuletti e i Montescchi, Vicenzo Bellini (1801-1835)


¡Oh, cuántas veces! ¡Oh, cuántas!
¡Te reclamo llorando al cielo!
Con cuánto ardor te espero...
y engaño mi deseo.
Con cuánto ardor te espero
y engaño mi deseo.

Relámpago de tu semblante
me parece el brillar del día
el aire que sopla a mi alrededor
se asemeja a un suspiro tuyo.
Y el aire que sopla a mi alrededor
se asemeja a un suspiro tuyo.

lunes, 1 de octubre de 2012

Piangerò

Aria Piangerò la sorte mia de la ópera Giulio Cesare, Haendel.

 

Lloraré mi suerte tan cruel y tan dura,
mientras tenga vida y aliento.
Pero muerta, mi espectro rondará
por todas partes aterrorizando al tirano
noche y día.

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La soprano se llama Magdalena Kozena

sábado, 22 de septiembre de 2012

Por la puente, Juana


"Cancionero de Turín" (S. XVI / XVII), anónimo.


Por la puente, Juana; que no por el agua.

Agora que el tiempo con las manos francas
del jazmín y rosa compone tu cara
y da a tus cabellos el oro de Arabia,
a tus dientes perlas y a tus labios grana,
tu provecho busca: mira que te engañan
de mancebos locos
las promesas falsas.

No aguardes que él mismo con la mano helada
marchite las rosas, vuelva el oro en plata.
Vas por agua agora desnuda y descalza,
sin ver que los tiempos pasan como el agua.

Tiene el interés una puente larga,
que llega a las Indias sin llevar armada,
paso de discretas y puente que pasan
los cuerpos vestidos, enjutas las almas.

Por la puente, Juana, que no por el agua.

Si a la primavera de tu edad dorada
en tierras baldías siembras esperanzas,
el estío ardiente cogerás turbada
arrugas del rostro
del cabello canas.

Los papeles tiernos no te engañen, Juana,
que al fin son papeles, plumas y palabras.

Si llovieren ojos hechiceras ansias,
tápate en los tuyos que no pase el agua;
y si por ventura sirenas te cantan,
a sus dulces versos, los oidos tapa,
porque no hay sonido de biguela y arpa
que iguale al que hace la plata con armas.

La puente que digo las tiene a la entrada,
agora esa abierta, cerrarán, si tardas.

Por la puente, Juana; que no por el agua.



jueves, 20 de septiembre de 2012

Teatro de amor

L'Arpeggiata. Soprano: Nuria Rial. Contratenor: Philippe Jaroussky.

martes, 18 de septiembre de 2012

Dos horas con Mozart

Dejemos que sea la música la que hable hoy:


jueves, 13 de septiembre de 2012

El Sueño de Dante

Cuando parecía que hoy iba a ser un día de mierda. De esos en los que no sabes si tirar de una puta vez la toalla y dejarte arrastrar por la marea de la mediocridad y simplitud, de esos en los que no sabes hacia dónde mirar y en qué creer para no dejarse morir...me he encontrado por casualidad algo que no andaba buscando. Ni siquiera sabía que estaba allí pero al entrar en la sala se materializó como una revelación que me recordó todo lo que soy.

Me he encontrado por primera vez en mi vida con un cuadro Prerrafaelista. Si, la sorpresa (por que mi cerebro a tardado en asimilarlo) me ha enmudecido de la emoción/conmoción. Núnca había visto ninguno de cerca, no tuve esa suerte...En éste, conocía la temática aunque nunca había visto exactamente esa versión que Dante Gabriel Rossetti había hecho de otro cuadro más famoso que pintó mucho después: el Sueño de Dante (1871).

Cuántas horas de mi juventud me pasé en la biblioteca leyendo libros sobre los prerrafaelistas, mirando esos cuadros con devoción (en esa época en algo tenía que creer y no encontré mejor consuelo que el arte que siempre me acompañó en mi soledad alimentándome) y soñaba con que quizá algún día tendría delante de mis ojos mi cuadro favorito. Dante se ha aparecido ante mi tan colorido, tan vívido...el Sueño de Dante en la trágica hora de la muerte de Beatriz (éste es de 1856)  cuando un ángel besa la fría mejilla de Beatriz en medio del desconcierto por el desvanecimiento de todo lo que para él era belleza (la cara de Dante es todo un poema).

El sueño de Dante a la hora de la muerte de Beatriz (1856)

Mis narices han estado a dos centímetros de distancia del cuadro, lo he observado hasta el más mínimo detalle, aunque esta versión es un apunte de lo que sería el cuadro final (el ángel viste de rojo y Beatriz es una joven de cabello rizado mientras que el resto de los personajes son oscuros y tristes; en la que he tenido delante los colores son más brillantes como el dibujo de un niño con lápices de colores). Y pensar que Rossetti estuvo en este mismo lugar, delante, a la misma altura, dibujado ese trazo o aquel detalle hace 156 años...

La modelo que posó para hacer de Beatriz es Elizabeth Siddal que también sirvió de modelo para inmortalizar a la famosa Ofelia de Millais. Por su físico se convirtió en el ideal de mujer prerrafaelista: la mujer que enferma y muere de amor con un físico pálido y largos cabellos rizados y rojizos. Hay una curiosa y trágica historia detrás del cuadro: Elizabeth sufría de tuberculosis en la vida real, y Rossetti se enamoró de ella cuando la vió en el taller de su amigo Millais. Fué la mujer que inspiró su pintura y poesía. Al igual que Beatriz era la obsesión de Dante, Elizabeth lo era del propio pintor que la inmortalizó en un sin fin de cuadros incluso después de su trágica muerte.

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La Oración de Dante (Dante's Prayer)

No creía porque no podía ver.
Aunque tú viniste a mí en la noche,
cuando el amanecer parecía perdido para siempre
tú me mostraste tu amor
a la luz de las estrellas.

Aunque compartimos este humilde sendero, solos.
¡Qué frágil es el corazón!
Oh, regala alas para volar a estos pies de arcilla,
para acariciar el rostro de las estrellas.

Insufla vida a este débil corazón,
levanta este velo mortal de miedo.
Coge estas esperanzas deshechas, grabadas con lágrimas.
Nos elevamos sobre estas preocupaciones terrenales.

Dirige tu mirada hacía el océano.
Dirige tu mirada hacia el mar.
Cuando la noche oscura parezca interminable...
por favor recuérdame.

 Loreena McKennit

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Sí, hoy necesitaba un poco de soledad y de reencuentro interior. Gracias Rossetti por este cuadro, aunque la gratitud llegue con un siglo y medio de retraso.

Tienes una cita con este cuadro en la actual exposición de William Blake en el Caixa Forum de Madrid (estará hasta octubre)

viernes, 17 de agosto de 2012

Lamento de Dido

Dido y Eneas, opera de Purcell (1689); basado en La Eneida de Virgilio (29-19 a. C.)

Aquí, la reina Dido se lamenta de su amargo destino al ser abandonada por Eneas. "Cuando yazca bajo la tierra" el aria final resulta conmovedora.

miércoles, 15 de agosto de 2012

Onírico

Esta noche me desperté y escribí esto en mi móvil que ahora acabo de ver:

La vida es nostalgia pura.
Un "echar de menos" constante,
un adiós que se resiste a ser pronunciado 
por miedo a que estalle la bóveda
de ilusiones que cubre artificialmente el mundo
y deje ver su verdadera realidad
hostil y dolorosa...

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No seguí escribiendo, me dormí y no terminé el discurso. Quizá lo terminara en sueños o se lo transmitiese a alguien del otro lado de la barrera onírica.

miércoles, 1 de agosto de 2012

El cielo sobre Berlín, Wim Wenders

"Nunca he estado sola. Ni he estado con los demás, ni conmigo misma. Pero me hubiese gustado estar sola por fin. La soledad significa ser por fin enteramente uno mismo. Ahora puedo decirlo: esta noche al fin estoy sola. Se acabó el azar (...) No se si existe el destino, pero las decisiones si existen. Decídete. Ahora nosotros somos el tiempo. No sólo la ciudad entera, el mundo entero participa de nuestra decisión. Ahora los dos somos más que únicamente nosotros. Encarnamos algo (...)

Estoy dispuesta. Ahora es tu turno. Tienes las cartas en tu  mano. Ahora o nunca. Me necesitas. Me necesitarás. No hay ninguna historia más importante que la de nosotros dos. La del hombre y la mujer. Será una historia de gigantes. Invisible, trasladable, la historia de unos nuevos ancestros. Mira, mis ojos son la imagen de la necesidad, del futuro de todos los que están en la plaza.

La noche pasada soñé con un extraño, con mi hombre. Sólo con él podía estar sola. Abrirme a él. Recibirlo totalmente en mi como algo completo. Encerrarlo en el laberinto de la felicidad compartida. Sé que eres tú."



miércoles, 25 de julio de 2012

Pur ti miro





PUR TI MIRO
Pur ti godo,
pur ti stringo,
pur t’annodo.
Più non peno,
più non moro,
o mia vita,
o mio tesoro.
Io son tua,
tuo son io,
speme mia,
dillo dì,
tu sei pur l’idol mio,
sì mio ben, sì mio cor,
 mia vita sì
 --------------

YA TE MIRO,
ya te gozo,
ya te estrecho,
ya te abrazo.
Ya no peno,
ya no muero,
oh mi vida,
oh mi tesoro.
Yo soy tuya.
Tuyo soy.
Mi esperanza.
Dilo, di.
Eres tú.
Ídolo mío.
Si, mi bien,
si, corazón.
Vida mía, sí.

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Pur ti miro es el duo final de la opera de Monteverdi llamada L'incoronazione di Poppea (La coronación de Popea). Es uno de los duos de amor más bellos que se han escrito. Interpretado por Popea y Nerone. El rol de Poppea se suele interpretar por una soprano o una mezzosoprano, mientras que el de Nerone lo intrepretan tanto mezzosopranos como tenores, contratenores o contraltos (antiguamente también por los castrati). En esta versión cantan la soprano Nuria Rial y el contratenor Philippe Jaoroussky junto con la formación L'Arpeggiata.

¿Podría compararte con un día de verano?

¿Podría compararte con un día de verano?
Tú eres más hermosa y más templada
Fuertes vientos azotan los queridos capullos de Mayo,
Y el estío tiene una vida corta.
Algunas veces el ojo del cielo brilla demasiado caliente,
... Y a menudo su tez dorada se oscurece;
Y toda belleza alguna vez declina,
Recortada por casualidad o por el cambiante curso de la naturaleza.
Pero tu verano será eterno,
Ni perderás tu belleza,
Ni la muerte se jactará de ensombrecer tus pasos,
Cuando en eternos versos crezcas,
Mientras que los hombres puedan ver y respirar,
Tanto como esto viva, te dará vida a ti.

Shakespeare, Soneto XVIII
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Me lo ha descubierto A. de la Torre, mi bella ninfa. Sólo ella sabe cómo subirle la moral a alguien ;-*

sábado, 14 de julio de 2012

Pequeño número de seducción

Las bodas de Fígaro, Mozart. Duo del conde y Susanna.


CONDE
¡Cruel! ¿Por qué hasta ahora
me has hecho languidecer así?

SUSANNA
Señor, la mujer siempre
tiene tiempo de decir que si.

CONDE
¿Entonces irás al jardín?

SUSANA
Si os complace, iré.

CONDE
¿Y no me fallarás?

SUSANNA
No, no, no os fallaré

CONDE
¿Irás?

SUSANNA
Si.

CONDE
¿No fallarás?

SUSANNA
No.

CONDE
¿No fallarás?

SUSANNA
No.

CONDE
¿De verdad?

SUSANNA
¡No!

CONDE
¿No?

SUSANNA
¡Si!
Si os place, allí estaré

CONDE
Me siento tan contento
lleno de alegría el corazón.
(...)


viernes, 13 de julio de 2012

Entrevista

No sólo me ha gustado lo que dice el famoso entrevistado. No sólo me gusta la voz de ese famoso  profesional del periodismo. Me ha encantado la belleza de la realización del programa, cada plano, cada movimiento de cámara, la iluminación,...me da la sensación de que hacía tiempo que no veía algo audiovisual tan delicadamente cuidado (hace días que ya ni siquiera enciendo la tele en mi casa, no merece la pena).


Romanza de Rosario

El cabo primero, zarzuela de Manuel Fernández Caballero (1895)

Vaya por delante que odio la zarzuela, pero esta romanza del maestro Caballero me ha llegado a la "patata".

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Romanza de Rosario

(...)
Yo quiero a un hombre
con toda el alma,
él es mi encanto y es mi ilusión;
por él tan sólo pierdo la calma,
por él palpita mi corazón.

Recordando su mirada
yo me siento transformada,
pues le creo junto a mi,
pero al ver que desvarío,
en el alma siento frio,
porque estás lejos de aquí.

Procuro sus palabras olvidar,
intento sus recuerdos extinguir,
más no puedo lograr a mi pesar,
y creo que he de amarle
¡ah!
hasta morir...

Me llena su recuerdo de placer,
no estar siempre a su lado es mi dolor,
en vano es mi constante padecer,
la dicha sólo existe en el amor.

Y las rosas y las flores
que antes eran mis amores,
hoy me causan más dolor
pues mi pecho no embellecen,
y al mirarlas me parecen
sin aroma y sin color.


miércoles, 4 de julio de 2012

"Andábamos sin buscarnos 
pero sabiendo que andábamos
para encontrarnos."


Julio Cortázar

lunes, 25 de junio de 2012

Déjame llorar

Henry Purcell (1659-95) The Fairy Queen


Oh, oh déjame llorar
Oh, ¡déjame llorar para siempre!
mis ojos ya nunca darán la bienvenida al sueño
Me esconderé de la luz del día y suspiraré
hasta que se escape el alma.
Él se ha ido, siento su pérdida
Y nunca lo volveré a ver.
¡Oh déjame llorar! ¡Por siempre llorar!


martes, 12 de junio de 2012

La tumba de Keats

La tumba de Keats, Juan Carlos Mestre


No me arrepiento de nada ni de nadie, la vida es un monólogo
entre la índole extinguida de una estrella y la natural semilla.
Mi alma crece silenciosa hacia un lugar incierto,
allí las fieras luctuosas, allí el sicario gótico y el infortunio ciego.
Brota el arco iris de los cálices que sostuvo Homero,
le brota su cuerno al fauno, el eco al precipicio, su luz al cielo.
Ésta es la frontera de mi vida, ésta la hora izquierda
exacta en el destino del corazón de un prófugo.
Yo iré donde tú vayas vida esquiva, en tempestad, de noche,
junto al fugitivo cazador de las lagunas, con el presidiario absuelto,
yo cruzaré los médanos con lumbre, yo abrasaré los remolinos ciegos.

He sido parcial con los vencidos, seguiré siendo parcial ante los muertos.
Recuerdo de mi infancia tres peligros,
recuerdo el mal, los ojos sin pretexto del maldito,
recuerdo el aire que había en las palabras,
recuerdo un sueño, su prodigio, recuerdo el asno blanco del lechero.
He vagado por ahí, irrevocable, alegre, desmedido,
he ofendido con voluntad a los jerarcas
y al atónito perpetuo en su torre de herrumbre.

Salgo de un lugar y voy a otro, me inspiran compasión las jaulas.
No soy distinto al péndulo en la cueva ni al nadador vendado,
mi mayor habilidad es la pereza de encontrarme con otros a menudo.
De lo mismo qeu me acusan yo me acuso, jamás mis amuletos me abandonan.

Siento ante la noche una curiosidad equívoca,
tengo ante lo súbito un poder magnético.
Hay un pretérito espectro que no olvido, hay un rumor lejano del infierno,
hay un enigma hebreo junto al mito.
Mi cuadrilla es inhábil para todo, nada sabe.
Tengo un secreto según la estación del año,
un invariable encargo desde el primer aliento.
Me contradigo siempre, la certeza es la sombra de un delito.
De vez en cuando me asocio con proscritos,
encuentro a mi amigo en la revuelta, me hospedo en un lugar impenetrable.

Sé que existe en la belleza el bosque iluminado y la mujer mágica.
He oído la música del próspero océano y la ligera lluvia sobre el tambor de ébano,
he oído el tímpano y el arpa en las catedrales fúnebres,
la esquila del leproso y la irrevocable campana del jurista.
No he aprendido a sufrir, toda severidad es inhumana.

Yo era, yo fui lo que las manos de un padre ante la generación exhausta,
el encomendado a la mudez, el imprudente ileso.

Cada visión del hombre es una idea nueva que visita el mundo,
el silbato con que un cartero festeja la imitación de Dios.
La imaginación es una vivienda donde los herejes hacen ruido con el Apocalipsis,
la imaginación es insalubre para las lápidas y el asiento de los agónicos,
la imaginación hizo resucitar a Jesús al tercer día,
la imaginación es un túnel de tierra de colores ante los ojos del topo,
yo he visto el mundo real de la imaginación sobre la memoria de los errores,
yo he visto al turbulento y a su ferviente amiga salvados por la imaginación,
porque el cínico no ha ido al infierno gracias a la imaginación
y el infame no ha entrado en el deshonor de su propia verdad gracias a la imaginación.

Yo me revelo contigo en la imaginación como el silencio en una amante inédita,
la conjetura indaga su resoplido entre la ruina, el árbol aborrece los valles,
ningún cautiverio dura eternamente en la brevedad de los labios de Horacio,
ninguna ciencia de rabinos descubrirá la amistad entre la poesía y el cielo,
los nómadas no tiene campamento sino en la periferia donde algo amenaza,
Dante no tuvo campamento en los infalibles círculos,
yo tengo un aposento bajo el sombrero de paja y una estera de marfil en el asilo de las nubes.

Mi nombre no dice nada a quienes me rodean, voluntariamente combato sus síntomas.
Concibo la memoria como el oficio de devolver a las aldeas su soberanía.
Algunas veces la juventud es una pasión enferma que ha huido del séquito,
su vanidad decora el orgullo como las sombras una caverna.

Todo lo inverosímil representa una verdad para alguien,
el unicornio es inverosímil, el ángel es inverosímil, la raya del horizonte es inverosímil.
(...)


"Here Lies One Whose Name Was Writ in Water" (1795-1821)




viernes, 1 de junio de 2012

Zefiro torna

Según la mitología griega, el nacimiento de Venus fue muy violento: Cronos se enfrentó con su padre Urano, el dios de los cielos, y lo venció. Mutiló a su padre cortándole los testículos y lanzándolos al mar. De las olas nació la bella Venus.  Botticelli no pintó el nacimiento sino la continuación del mito cuando la diosa Venus se acerca a la isla de Citera impulsada por Céfiro, el viento del oeste dulcemente abrazado a la Aurora. En tierra la espera la Primavera, preparada para cubrirla con un manto bordado de flores.

 Botticelli diseñó el paisaje que rodea a la protagonista, única y exclusivamente para destacar su belleza. Pintó un entorno lírico y poético en el que la hierba es como una alfombra de terciopelo, las olas del mar parecen delicadas escamas y las hojas de los árboles tienen filigranas doradas. Durante el Renacimiento italiano, que empezó en el siglo XV, los artístas consideraban que la Edad Media era una etapa negra que había que olvidar. Por eso,  los renacentistas quisiero recuperar la esplendorosa edad griega y romana. Botticelli fue el primero en pintar un cuadro mitológico y también fue el primero, en mil años de sequía, en pintar una mujer desnuda que no fuera Eva.

 Venus tiene la piel de un blanco resplandeciente que imita el mármol de una estatua y se inspira en una escultura griega (la Venus capitolina) que muestra el mismo gesto púdico para esconder su desnudez. Botticelli crea este cuerpo fascinante según el canon de belleza y armonía ideal de los antiguos. Se pensaba entonces, como ahora, que la belleza se podía traducir en centímetros: no eran los simples 90-60-90 actuales sino que provenían de cálculos tan complicados como que hubiese la misma distancia entre los senos, entre el pecho y el ombligo; y el ombligo y el púbis. El resultado es esta Venus eternamente actractiva pero, a fin de cuentas, es un astuto engaño...¿por qué?

 Porque si nos quitamos la venda de los ojos y la miramos de verdad veremos que según las leyes de la proporción es un auténtico timo: tiene el cuello demasiado largo, los hombros caidos y la manera como le cuelga el brazo izquierdo es un poco extraña.

 Los renacentistas estudiaron a los romanos y los griegos porque los querían imitar. Se decía que los antiguos les gustaba que hubiese cierto movimiento como que los vestidos se movieran ligeramente. Boticelli lo tomó tan al pie de la letra que, con la excusa del viento Céfiro, en el cuadro todo se agita: las olas del mar, las ramas de los árboles, las rosas que caen, el cabello se ajusta a la recomendación de que debía pintarse como llamas ardiendo o enroscado como lo haría una serpiente. Y los pliegues de los vestidos son los famosos pliegues flotantes de Boticelli que no tienen nada que ver con la realidad.

 Boticelli también era famoso por cargar sus cuadros de simbolismos pero no dejó nada escrito para que entendiéramos su significado: Por ello, la Aurora anuncia el nacimiento del día de la misma manera que el nacimiento de la diosa podría simbolizar el alba de la vida. Las rosas, que según la mitología, nacieron cuando Venus pisó tierra firme, evocan el amor que es alegría aunque también tienen espinas que remiten al dolor. La concha sobre la cual llega Venus simboliza la fertilidad y el placer de los sentidos. Su forma recuerda el sexo femenino.

 Boticelli además de pintar el primer cuadro mitológico y el primer desnudo del renacimiento consiguió una cosa muy importante: que aquel cuadro laico despertase una emoció parecida a la que hasta entonces parecía sólo reservada a los cuadros de temas religiosos.

 Ay, cómo me gusta la pintura renacentista y la música, of course. Para ilustrar estas explicaciones, quiero incluir un madrigal atribuido a Claudio Monteverdi que habla sobre el viento Céfiro:

Zéfiro vuelve y con sus suaves acentos hace el aire grato.
Sus pies agitan las olas y murmurando tras las verdes fondas
 hace danzar un bello sonido sobre prados y flores.


 Con guirnaldas en los cabellos, Filis y Cloris
cantan dulces notas de amor, y de los montes a los profundos valles
 las cavernas redoblas su armonía.


 Surge más bella en el cielo la aurora, y el sol
esparce mas luces de oro; plata más pura
adorna el manto cerúleo de Tetis.


 Sólo yo, en selvas abandonadas y desiertas,
por el ardor de dos bellos ojos y mi tormento,
como lo quiere mi fortuna, ahora lloro y ahora canto.


 FIN

jueves, 31 de mayo de 2012

Una furtiva lagrima

L'Elisir d'amore, de Gaetano Donizetti.


Aria de Nemorino

Una furtiva lágrima
en sus ojos despuntó...
a aquellas alegres jóvenes
envidiar pareció

¿Qué más buscando voy?
¡Me ama, sí, me ama!...
Lo veo, lo veo

Por un sólo instante los latidos
de su hermoso corazón siento.
Mi suspiro se confunde
por poco con el suyo.

Los latidos ya siento.
Confundo mi suspiro con el suyo.

¡Oh cielo, se puede morir!
Más no os pido, no os pido

¡Oh cielo, se puede morir!
Ya más no os pido.

Se puede morir...
Se puede morir...
de amor.


 

jueves, 24 de mayo de 2012

I Will Remember You

...Sarah McLachlan. La adoro.

lunes, 21 de mayo de 2012

Run Boy Run...es tiempo de correr y éste quiere atraparte

Acaban de subir esta tarde la segunda parte de Woodkid Iron Ya sabía yo que ese videoclip aun tenía mucho más juego que dar. Por cierto, a parte de que me flipa la fotografía que tiene, se convirtió en la banda sonora del videojuego Assasins Creed, el fin de una Era.. También fue motivo de inspiración para muchos artístas (fotógrafos, diseñadores gráficos, ilustradores) en la red DevianArt. Y ahora, está aquí la segunda parte de esta historia épica.





Run Boy Run ! This world is not made for you
Run Boy Run ! They're trying to catch you
Run Boy Run ! Running is a victory
Run Boy Run ! Beauty lies behind the hills

... Run Boy Run ! The sun will be guiding you
Run Boy Run ! They're dying to stop you
Run Boy Run ! This race is a prophecy
Run Boy Run ! Break out from society

Tomorrow is another day
And you won't have to hide away
You'll be a Man, Boy !
But for now it's time to Run, it's time to Run !

Run Boy Run ! This ride is a journey to
Run Boy Run ! The secret inside of you
Run Boy Run ! This race is a prophecy
Run Boy Run ! And disappear in the trees





 FIN?

Hermosa Luna que cubres

Hermosa luna, que cubres de plata estas orillas y estas flores
y que inspiras,
inspiras a los elementos del lenguaje,
el lenguaje del amor;
tú sola eres ahora testigo de mi ferviente deseo
a aquella,
a aquella que me enamora,
háblale de mi palpitar y mis suspiros.

Dile también que la lejanía no puede calmar mi dolor
que si alimento,
si alimento una esperanza sólo ella está,
sólo ella está en el porvenir.

Dile también que día y noche cuento las horas del dolor
que una amable,
que una amable esperanza me reconforta,
me reconforta en el amor.

.......................
Vaga luna,che inargenti queste rive e queste fiori
ed inspiri, ed inspiri aglelementi il linguagio,
il linguagio dell'amor;
testimonio or sei tu sola del mio fervido desir,
ed a lei, ed a lei che m'inamora conta i palpiti
i palpiti e i sospir.


Dille pur che lontananza il mio duol non puo lenir
Che se nutro, se nutro una speranza ella e sol si ella e sol nell'avvenir.
Dille pur che giorno e sera conto l'ore del dolor,
che una speme, una speme lusinghiera mi conforta mi conforta nell'amor.

V. Bellini, Vaga luna che ingargenti

Nuestros pasos

Los momentos que tuvimos
cuando el viento podía soplar con lluvia y nieve
...no todo fue malo.
Orientamos nuestros pasos justo donde tenían que ir.

El alma rota
sigue cerrándose cada vez más lentamente.
En mis buenos tiempos siempre había rocas doradas que derrivar,
en los que admitir la derrota demasiado tarde. Esos fueron nuestros momentos,
esa fue nuestra época.

Y desearé ver ese día,
ese es mi día.
Cuando ella se case conmigo junto a los sauces
y toque las canciones que compusimos.
Me hicieron así, y me encantaría ver ese día
en el que su día fue mio.


lunes, 23 de abril de 2012

Si, durante mi sueño...

Oh! quand je dors...
Victor Hugo (1802 -1885)



Oh! quand je dors, viens auprès de ma couche,
Comme à Pétrarque apparaissait Laura,
Et qu'en passant ton haleine me touche...
Soudain ma bouche
S'entr'ouvrira !

Sur mon front morne où peut-être s'achève
Un songe noir qui trop longtemps dura,
Que ton regard comme un astre se lève...
Soudain mon rêve
Rayonnera !

Puis sur ma lèvre où voltige une flamme,
Eclair d'amour que Dieu même épura,
Pose un baiser, et d'ange deviens femme...
Soudain mon âme
S'éveillera !

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Si, durante mi sueño...

Si, durante mi sueño, de mi lecho
cerca pasas, y tu hálito me toca,
cual Petrarca que á Laura viendo está,
¡sé que mi boca
suspirará! 

Si cuando larga, negra pesadilla
se trasparenta aún bajo mi ceño,
tu mirada cual sol á herirlo va,
¡sé que mi sueño
relumbrará! 

Y si al fin, de ángel que eres, mujer te haces,
y el labio besas donde ahora en calma
una llama hay que rayo el beso hará,
¡yo sé que mi alma
despertará!

jueves, 12 de abril de 2012

Washington Square (película)

Esta pieza pertenece a la banda sonora de la película Washington Square, del año 1997. Un remake del film original del año 1949 llamada La Heredera e interpretada esa bella Olivia de Havilland y Montgomery Cliff y que al mismo tiempo es una adaptación de una novela de Henry James del mismo nombre.
La versión a la que yo me refiero tiene una banda sonora compuesta por el compositor polaco Jan A.P. Kaczmarek (Oscar por Descubriendo Nunca Jamás) que, según los entendidos, se caracteriza por "su elegancia y por el estilo sinfónico y culto" (¬ ¬). Bueno, no es que sea una gran pelicula para recomendar pero quería señalar aquí esta canción que aparece en un momento emotivo de la película. Se trata de un poema del poeta italiano ganador del premio Nobel, Salvatore Quasimodo interpretada al piano.

No se por qué me encanta cantarla en mi mente cuando llueve y se despejan los cielos. Me suena a cielo limpio, a humedad y a fresquito.





TU CHIAMI UNA VITA

Fatica d'amore, tristezza,
tu chiami una vita
che dentro, profonda, ha nomi
di cieli e giardini.
E fosse mia carne
che dono di male trasforma.
tra-la-la-la-la!

TU LLAMAS UNA VIDA

Fatiga de amor, tristeza,
tú llamas una vida,
que dentro, profunda, tienen nombres
de cielo y jardines.
Y fuese mi carne
lo que el don del mal transforma.

.........................................................................................................

Catherine y Morris tocándola al piano en la pelicula:
http://www.goear.com/listen/6579401/tu-chiami-una-vita-catherine-and-morris

Versión cantada por una soprano (ilustrado con pinturas prerrafaelistas):
http://www.youtube.com/watch?v=DAyfpmo5Q18

martes, 10 de abril de 2012

No puedo

No puedo evitar la excusa. No puedo evitar las reformas laborales ni los recortes sociales. No puedo evitar los diarios gratuitos ni los psicoanalistas. No puedo evitar que suba el precio del billete de metro. No puedo evitar el frio ni las películas de la Coixet. No puedo evitar el hambre ni la lluvia ni el viento. Tampoco puedo evitar el puto paso del tiempo ni las actualizaciones de Windows. No pude evitar las canas ni el mal humor.  No puedo evitar Intereconomía ni aquel vómito morado de aquella borrachera. No puedo evitar los celos ni tampoco el exceso. No puedo evitar la muerte. No puedo evitar el sueño ni el "cinco minutos más". No puedo evitar los espejos ni las revistas de moda. Ni siquiera las colas en el Carrefour Express. Ni la caca de perro de la calle. La anormalidad mental, eso tampoco puedo.

No puedo evitar la ansiedad y los abrazos. No puedo evitar la obsesión ni el amor de mentirijilla. No puedo evitar que estés presente en mi futuro, regalarte lo que fui para tu hoguera, construir lo que seremos (¿?)...o mejor, no puedo dejar de no evitar imaginármelo. Ya me ves, no puedo evitar lo ingenuo. No puedo evitar pensar que detrás de tu espejo estoy yo, esperando a que lo rasques para que pueda salir y luego vete a saber qué. No puedo evitar desear invadir tus sueños y mover las cosas de sitio sin tu permiso. No puedo evitar descubrirte, inventarte, encontrarte en cada persona de la calle. No puedo evitar el "que no podrás vivir sin mi, qué fatalidad" que dice la canción*.

No puedo evitarlo
No puedo evitarme
No puedo evitarte
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Uno de mis blogs favoritos es:
Ni libre ni ocupado

*La idiota en Mi (mayor)

martes, 13 de marzo de 2012

Perdona...

otra vez no lo he podido evitar...

lunes, 5 de marzo de 2012

La Valse d'Amelie

La niña cuya piel huele a miel y vainilla todavía se acuerda, en días donde a veces asoma el sol, de aquellas largas tardes en las que intentaba superar una depresión de la única manera que se le ocurrió:  Intentaba una y otra vez aprenderse una cancioncilla oída en una película al piano. Sin tener ni idea de tocar, llenaba aquellos vacíos con música repetitiva. Una y otra vez los repetía, una y otra vez lo hacía... De aquella manera, sentía que su soledad de pronto se desvanecía e imaginaba una situación en la que le enseñaría a aquel todo lo que había aprendido en su ausencia.



Nunca pasó de aprenderse las primeras notas y de aquella estúpida ilusión no quedó en pie absolutamente nada. Un día, decidió abandonar el piano y dirigirse a la calle a buscar esta vida que por un momento había dejado escapar entre ilusas ensoñaciones. Nunca sería una gran pianista, nunca volvería a recuperarlo. De hecho, ya ni importaba siquiera.

lunes, 20 de febrero de 2012

Un bello día veremos



Un bello día veremos (1)

Un bello día veremos
levantarse un hilo de humo
en el extremo confín del mar.
Y después aparece la nave.
Y después la nave es blanca.
Entra en el puerto, truena su saludo.
¿Ves? ¡Ha venido!
Yo no voy a buscarlo, yo no.
Me pongo ahí, en lo alto de la colina
y espero, espero mucho tiempo.
Y no me importa la larga espera.
Y, salido de entre la multitud de la ciudad,
un hombre, un pequeño punto,
sube por la colina.
¿Quién será?, ¿quién será?
Y cuando esté aquí,
¿qué dirá?, ¿qué dirá?
Llamará: - Butterfly- desde lo lejos;
yo sin responder.
Estaré escondida.
Un poco por bromear,
y un poco por no morir
al primer encuentro.
Y él, un poco ansioso,
llamará, llamará;
“Pequeñita, mi pequeña esposa, perfume de verbena”,
los nombres que solía llamarme.
Todo esto sucederá,
te lo prometo.
Guárdate tus temores,
¡yo con segura fe lo espero!"

Notas
(1) “Un bel dì vedremo”, aria de la ópera “Madame Butterfly”, del compositor italiano del siglo XIX Giacomo Puccini

martes, 31 de enero de 2012

La P O E S Í A


La poesía es el pan con que sueña el hambre,
la poesía es la esencia que corre por nuestras venas de papel,
la poesía es la libertad que la Libertad promete al preso,
la poesía es la ilusión que esperanza al que su ilusión extravió
la poesía es el sueño con que los contadores de estrellas sueñan

... la poesía es el paraíso perdido que el moribundo espera encontrar,
la poesía es el abrazo a quien siente que en este mundo está de más,

la poesía es la lengua que hablan los que no necesitan hablar,
la poesía es el beso que tanto mata como resucita al enamorado que pierde y recupera su paz,
la poesía es un verso secreto escrito en tu espalda que grita a voces lo que otros callan,
la poesía es desnudarte el alma, desnudarme el alma, y en un abrazo eterno, dejar de ser tú, dejar de ser yo;
la poesía es siempre un hola, pero a veces... también un adiós.



Autor: Echedey. J. Santana




Fotograma de la película The Pillow Book, de Peter Greenaway
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(nunca me canso de la voz de Benjamin Biolay, ay dios mio)

lunes, 30 de enero de 2012

Descanse en paz Megaupload

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