La frase inesperada

Este es un texto que escribí hace tiempo y ahora me ha dado por ponerlo aquí:
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Que la vida es un triste teatro me he dado cuenta progresivamente y ayer, frente al Círculo de Bellas Artes se hizo evidente una vez más: los aseos de la quinta planta ya no recuerdan nuestra ímpetud y pasión. Ya no pueden. Ardió el atrezo.
Si tus palabras tienen que regresar en forma de línea argumental más vale que lances tus frases ya. Te interesa hacerlo pues la voz en off de mi cabeza, "espero que te canses pronto y me vengas a buscar"
ya no droga lo que debiera. Resulta cómica, me obliga a sobreactuar.

¿Y por qué? ya admití, previo pago vía transferencia bancaria, lo que siempre me negué a aceptar:
que yo siempre he sido (y seré) clásica
y ella...puff, ella es jazz instrumental.
Lo sé, no hay color, y este pequeño detalle me ha hecho (muchas veces) enfermar...

Que te lo hagan saber, por activa o por pasiva, suena igual que una guillotina al caer. Sssstchh. Y el alma mutilada sale rodando, pero sin sangre. No hay sangre porque te deja seco. No hay herida. Corte limpio y final.
No existe ya tiempo continuo ni hace falta. Los fallos de raccord y saltos de eje que invaden nuestra historia ya se encargaron a desubicarnos mentalmente en el espacio. No hay plan B, no estamos ante un giro brusco de guión. Estamos ante otra película que comienza después del fundido en negro y los títulos de crédito.

Gracias por tu mutis por el foro. De verdad, gracias.

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Dios, como odio la Navidad.